Ces terres formaient d’autres terres ; elles se touchaient en murmurant, chuintant de vers et d’eaux de pluie. Longtemps avant le remblai, elles avaient lentement digéré le vivant, léchant les os, partageant leur couche avec les racines, soupirant de spores. Déplacées et retournées, plus rien ne les lie si ce ne sont les totems électriques plantés à leurs cotés. Un jour, disent-elles, le Wendigo aura sa part de chair.

Monotone, comme l’ennui.
Toujours les mêmes lignes qu’on laisse défiler sans vraiment les voir. Une géométrie du mouvement, lisse et immuable.
Comme tu es assis là sans bouger sur la banquette du bus tu as l’impression que c’est le paysage qui se déplace, qui file à côté de toi dans une totale indifférence.
Tu cherches le point de fuite mais il s’éloigne toujours, heureusement pour toi.