Il s’est écroulé là, au milieu du passage. Après une vie à se laisser flotter dans le canal des impératifs, à se laisser enfumer, à brasser de l’air, il est tombé. Bientôt, il ruissèlera. En morceaux, dans un dernier souffle, il se souvient de celle à qui il avait refusé le droit de le réchauffer. Il regrette. Il la regrette si fort, si douloureusement, qu’il s’évapore.

Elle était arrivée très en avance pour son train et le hall de la gare était désert, à l’exception de cet étrange amas de glace sur le carrelage.
Elle avait beau chercher, aucune explication logique ne venait éclairer sa présence à la fois incongrue et inquiétante.
Elle se demanda ce qui se passerait si, comme l’Alice de Lewis Carroll, elle en croquait un bout.
Elle passerait peut-être de l’autre côté du miroir, au milieu d’une colonie de manchots maladroits affairés autour d’un barbecue géant.
Quand l’annonce retentit dans le hautparleur à côté d’elle il lui sembla entendre « Cuissot de renne voie 12 ».